—”

“看看这里的一切，罗可曼。水晶吊灯，波斯地毯，1945年的罗曼尼康帝，还有外面那些为了见我一面愿意一掷千金的人。这里需要的是腔调，是派头，是看不见的权势和能洗白一切资本的流动！”

“那种比青蛙的小便还要下流、只会引来条子和烂疮的玩意儿，只会玷污我的地板，拉低整个俱乐部的层次，更是对我品味和能力的侮辱！”罗可曼嗤笑一声，“只有最底层、最不入流的垃圾场才会靠那种东西敛财。而我，迪奥，我需要吗？”

“甚至在未来，整个哥谭都不允许出现这种东西！”

克拉克被这一长串带着强烈迪奥风格和倨傲情绪的驳斥弄得有点懵，他愣愣地点点头：

“哦……所以，是没有的。对吧？”

他抓住了最核心的答案，但显然没太理解迪奥那套关于“腔调”和“品味”的长篇大论。

“是的，没有。”

“.”

“那你为什么要说这么多话。”

“咳咳.临时起意。”

“好吧，谢谢您。罗可曼先生。”

克拉克得到了想要的答案，虽然过程有点曲折，但他确实放心了不少。

他也不再追问。

继续拿起那个巨大的甜甜圈，认真地啃了起来，仿佛刚才只是确认了一下这里的食品安全问题。

“呼~”

松了口气，罗可曼转身便想去够葡萄汁。

但.

“罗可曼”

“你学的还挺像。”

一道声音幽幽道。

“咕咚.”

罗可曼，汗流浃背。